La mentira de una vida inorgánica, el papel de una persona ficticia en una obra literaria,pasan las horas, las páginas,cierro los ojos y sigo viendo palabras.
No me escapo si no se escapan, me levanto dormido de la cama y escupo en el espacio dando vueltas,
la gravedad no interesa, tampoco los astros y solo actuó por unos labios con sabor a fresa,
la realidad no interesa, ahí fuera quedan hambrientos esperando a que los ricos tiren su cena,
No soporto vuestra falta de modales y salgo a las calles solitario sobre dos pedales,dos radios, un marco, cadenas, cruzo la esquina y pasan las sirenas.
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